Los mails llegan cuando uno duerme. ¿Pero si uno no duerme, los emails llegan? Preguntas como estas adolecen mi ingenua infancia mientras que el gordo de las mentiras vestido de rojo espera en tu ventana que te duermas para depositar tu email en tu correo. A veces espera largas horas y se harta y no te entrega nada, porque portarse mal es una metáfora moderna del insomnio. ¿Quien hubiera dicho que en esta sociedad capitalista Santa Claus tendría que buscar otro trabajo durante la estacion-no-navideña repartiendo mails para pagar los sediciosos placeres de la Sra Clauss? El desarrollo arrolla hasta a las invenciones mas crueles, y lo que queda son los vestigios de la locura que se hace aun mas evidente con cada modelo que se crea para explicar nuestra escasa humanidad.
- ehh vo' te zarpas en melodrama, deja de ver telenovelas baratas.
Y algo de razón tiene...
Pero los mails llegan cuando uno duerme para que no sepamos de la decadencia de santa clauss, para que no entendamos que si en noche buena los regalos no llegan es por que exhaustos de trabajar todo el año la eficacia de los renos se vio afectada por la globalización maldita, que nos consume y nos hace esclavos de la industria cultural.
Hay algo poco habitual en el cansancio y algo encantador en la vigilia y el insomnio, las cosas poco a poco dejan de delimitar sus formas y empiezan a confundirse los contornos. Quizás en ese único y breve momento formamos parte del todo, y entonces, entendemos lo insignificante que somos. Hay algo de mi que se siente misterioso y me repugna, después de todo:
Buenos Aires, no nos une el amor sino el espanto, será por eso que la quiero tanto. Y allá a lo lejos los lugares comunes vienen volando, una canción que es tango, una frase mencionada y grabada en mil señaladores, y el espanto... todo eso que nos aterra y nos hace sentirnos mas humanos pero también mas solitarios.
A veces no entiendo porque deje de escribir, ¿que fue eso que me importaba tanto que hizo que me alejara de esa otra cosa que me importaba casi tanto? El miedo a estar expuesto y que vean detrás de lo que soy al monstruo que me consume desde adentro... y miento! Miento porque al mentir consumo al monstruo que quisiera llevar dentro. A veces, y hoy me la agarre con el, creo entender el terror de Borges y los espejos. Quizás la única solución que él encontró fue quedarse ciego.
Casi por casualidad descubrí que el mundo en ingles es más complicado. Al menos para un hijo de españoles mata-indios que forjo su vida desde un barco y construyo sus raíces sobre las raíces secas de otro pueblo. No siento culpa, no. Yo no desee esto y me toco vivirlo, vivir lugares comunes y frases que alguien dijo por mí en otro lugar y momento.
Hay algo particular en el sueño, algo encantador en la vigilia, y algo abrasador en el sufrimiento. Quizás por eso lo emulo tanto.
¿Que se le va a hacer? Así me siento.
Por suerte hay gente que se encarga de traducir ese mundo en ingles al castellano, y todo comienza a cobrar sentido. Uno se regocija en el encanto de las palabras latinas (y no hablo de ese pseudo invento de una América hispánica con pretensiones de compartir una amalgama de "razas", que lo único que tiene en común es no formar parte de la unidad de los "verdaderos" estados americanos, sufriendo la suerte de ser para los ojos de un mundo "civilizado" la escoria, la basura del mundo en el que los ricos por primera vez y aunque suene paradójico, meten sus manos y sus cabezas para enterrarse hasta el cuello y lamer el oro que sudamos).
Mediocridad, vulgaridad, cuantas cosas lindas que pueden definir a este mail... a veces uno se sorprende de lo que es capaz bajo las circunstancias adecuadas. Y era esto, perdónenme, o hablar de teorías, de los modelos que buscan calcular la eficiencia humana en el ambiente, de los cambios climáticos, de las lagrimas, de la exigencia, del agotamiento mental, de la insensatez, del hambre atroz, de la locura inaudita, de la muerte, del espanto.. Todo vuelve para postrarse frente al espejo y mostrarnos de lo que desgraciadamente estamos hechos. (¿Vale aclarar que es una desgracia fortuita?)
Quiero seguir escribiendo, por todas las cosas no dichas y por todas las cosas que dijeron otros. Porque en el fondo estoy contento de lo que estoy viviendo. Porque caperucita se fue al bosque y el lobo se había muerto, o mejor dicho... era un muerto, porque la abuelita le dio un beso y caperucita se volvió mala, pero ese es otro cuento.
Esto iba a ser un post feliz ¿saben? no se en que momento se desvirtuó todo. Los mails llegan cuando uno duerme, ese era el motivo que impulsaba todo, se metió Papá Noel sin motivos y arruino todo, loco; con el se filtraron todas las otras cosas que Uds. leyeron. Quizás si no me hubieran arruinado la infancia con tantas mentiras, yo no mentiría tanto.
